A noite é calma como o véu de uma viúva. Ela trás a tristeza e a face verdadeira de cada alma para encararem a si mesmas no espelho do ego.
Ratos roem ao redor de uma roda de vícios, a energia que se gera não é nada além de um suspiro para a sobrevivência. A alma morre, e tudo que deriva dela é afogado em piche.
Hang it. Hang it. Hang it. Hang it. Hang it. Hang it. Hang it. Hang it. Hang it. Hang it. Hang it. Hang it. Hang it. Hang it. Hang it. Hang it. Hang it. Hang it. Hang it.